O dono da bola
Caloca morava na casa mais bonita da nossa rua. Os brinquedos que Caloca tinha , vocês não podem imaginar! Até trem elétrico ele ganhou do avô. E tinha bicicleta, com farol e buzina, e tinha tenda de índio, carrinhos de todo os tamanhos e uma bola de futebol de verdade. Caloca só não tinha amigos. Porque ele brigava com todo mundo. Não deixava ninguém brincar com os brinquedos dele. Mas futebol ele tinha que jogar com a gente, porque futebol não se pode jogar sozinho. O nosso time estava cheio de amigos. O que nós não tínhamos era bola de futebol. Só bola de meia, mas não é a mesma coisa. Bom mesmo é bola de couro, como a do Caloca. Mas toda vez que a gente ia jogar com Caloca, acontecia a mesma coisa. Era só o juiz marcar qualquer falta do Caloca que ele gritava logo: - Assim eu não jogo mais! Dá aqui a minha bola! Ah, Caloca, não vá embora, tenha espírito esportivo, jogo é jogo... - Espírito esportivo, nada! –berrava Caloca. –E não me chame de Caloca-, meu nome é Carlos Alberto! E, assim Carlos Alberto acabava com tudo que era jogo.
Ruth Rocha
